Отправлено: 08.10.11 01:56. Заголовок: немного прозы и не только...

Орывок из новеллы
ОТКРЫТКА С ВИДАМИ ЮЖНОГО ГОРОДА.

Он вечно стоял на пути - ехать вам на восток или на юг полуострова…
Он закрутил узлом все дороги в этом краю. Город менял цвета, словно гигантский спрут, затягивая и выталкивая толпы приезжих людей из своих мощных, пульсирующих щупалец. Что-то в нём раздражало и будило глухую тоску: нечто неведомое, мелькающее в людских водоворотах на скрещениях его пешеходных улиц. Посторонние гортанные звуки вплетались в возгласы пёстрых очередей. Выносные прилавки завораживали броской приманкой. На глади старых фонтанов и в зеркалах витрин отражались гипсовые русалочьи хороводы. Многоликий и разномастный, город лежал вдалеке от моря, в толчее и вечной привокзальной пыли. По счастью, я бывала там только изредка, чаще всего - проездом, пересаживаясь на другой поезд или автобус.

И вот однажды что-то произошло между нами. Мною и городом. Иногда что-то меняется незаметно для остального мира. Ты просто идёшь по знакомой дороге, не замечая множества мелких, вкраплённых в обычный асфальт кусочков слюды и кварца… И вдруг они вспыхивают и сияют! Переливаются, гаснут и вновь загораются. Словно с небес кто-то бросает горсти алмазов тебе под ноги. Как будто там, в облаках, кто-то снова тебя заметил, обласкал и признал, просто позволив всё это почувствовать...



Сонет пространства

Просыпаться к заутрене древнего Пскова,
Засыпать под протяжный армянский мотив…
Где жила ты? У Чёрного моря родного?
На Востоке, святынь и сует не смутив?

Да не всё ли равно - где слоняться без крова.
Где пытаться свои небеса обрести...
Ты прощалась к полуночи с Градом Петровым,
А наутро Тавриде шептала «прости».

Каждый раз, в каждом временном, стылом жилище,
Сыну простыни в чьей-то кроватке стеля,
Ты не знала себя одинокой и нищей
В безграничной стране под названьем Земля.

Там, где вьюга в пути по-разбойничи свищет,
Там, где снасти ревут и летят с корабля…